Schließen
Mit dem Schließen des Fensters kappte
sie die laute Mittelalterliche, den
ihr nachwatschelnden Mann,
all die Bewohner der Straße –
sie gerade, die sonst, rauchversunken
dem Stimmengemisch lauschte
und im Kopf, sie instrumentierend,
an Oktetten schrieb.
Die Schnaken sperrte sie aus
und hörte erschauernd ihr feinwütiges
Anrennen, pizzicato, gegen die Scheiben.
Hastlos verließ sie ihr Odeon.
In ihren Bedürfnissen machte sie Ordnung.
Kehrte die Unwägbarkeiten rein,
löschte all die ungeschriebenen Pasquille
und wiederholte laut ihren Namen
als spräche sie ihn ins Telefon.
Erbrach dann aus dem Badezimmerschrank
die Fläschchen, schüttete die Tabletten
in den Mixer und goss Wein dazu.